Catador de coños (Fabliau a la X) by E

Cree D. Álvaro que la tierra que vibra ante sus ojos, perezosa y fresca, se llama desde hace mucho Galizalbión. En la mañana cristalina, surcada de gaviotas mudas, sobre la loma que verdefulge y se encrespa, recorre con la mirada las quebradas que se escurren hacia la costa. La brisa trae consigo el desmayo de las algas que se secan al sol, una caricia que invita a olvidarse de todo. D. Álvaro despliega un pañuelo contra el último rocío y se acomoda. Escucha.

(…)

Se juega la X. Desgarran hienas y cerdos y ciervos y perros la tierra del Kitchener, persiguiendo como locos una esfera de peltre que deben conducir a algún sitio. No hay porterías. No hay público. No hay más que un terreno de juego hendido, el muro de ladrillo que lo rodea –y el furor. Fragancia de batalla. D. Álvaro está de pie sobre el muro. Mira al cielo y descubre un albatros que acecha. Pierde el equilibrio y cae. En la interminable caída, alcanza a ver a un grupo de aficionados que alzan sus pintas a la nada. Se zambulle. No sabe respirar. Fluye como plancton.

(…)

Se despierta en el charco. Tacones se acercan. La piedra está caliente, pese a todo. No consigue reunir fuerzas para levantar la vista. Más cerca. Tampoco siente ansiedad, pero sí le gustaría mirar las piernas que vienen.

(…)

En la oscuridad, sobre un tropel de pisadas y gruñidos, aflora una voz templada: “…me alimento de carne de ballena. Utilizo sus huesos, las barbas, el esperma ese… increíble. ¿Sabes? Esa cosa es la mejor fuente de energía que existe”. Consigue despegar la cara del suelo y la voz se apaga. El alivio le dura lo que tarda en percibir el hedor. “Ostia puta”, se dice, y se pregunta desde cuándo habla él así. De rodillas, tapándose la nariz, comprueba que está asediado por un rebaño de ovejas recién esquiladas. Trata de ponerse en pie, pero una de ellas, alta como una vaca, se le acerca y lo derriba a empellones. Enseguida le asestan un primer mordisco y el pánico lo invade. Al otro lado de la vía del tren, desde la solana pétrea del pazo ruinoso, una mujer observa. Viste un traje sastre, negro, muy sobrio, y moja una pasta coronada por media cereza confitada en un pocillo rebosante de té. Con leche. Cuando la muerde, la pasta, que cruje y rompe el silencio que la rodea, a la mujer, una gota rompe la perfección del carmín sobre sus labios. D. Álvaro está seguro de que será su salvadora. Mientras las ovejas devoran sus entrañas, sopesa ese beso sublime.

(…)

Sin embargo: está sentado en la arena, mirando al mar. No, espera. Es cartón piedra. Está sentado sobre una superficie dura y rugosa y frente a él tres tablones recortados vienen y van simulando el oleaje. Más allá, un patio de butacas en sombras. No oye las pisadas a su espalda. Unas manos suaves que le tapan los ojos. La atmósfera se estremece un poco. Risas nerviosas. Entonces recuerda el guión: “cansancio”, y finge. Seguramente sobreactuado, se dice, pero disfraza la erección que le sobreviene: “Eurídice…”. Se va dando la vuelta sin ponerse en pie. Ella aguarda desnuda, como un haz de luz sobre la escena: y puede incluso oler su coño. Recuerda, sueña, que cada noche sucede lo mismo: saborea el sexo de la actriz frente a cientos de personas anónimas que abarrotan la sala y aplauden sin defecto al finalizar el monólogo de la ninfa, entrecortado por sus propios gemidos: “Ojalá podáis, señora, y vosotras, mis queridas compañeras, hacerlo con más sal, ingenio y florituras que yo. Es vuestro turno, el mío ha terminado, y no me queda más que rogar a estos señores que tengan a bien perdonar el aburrimiento que quizá les haya causado por la monotonía casi inevitable de tales relatos que, fundidos todos en un mismo marco, apenas sí pueden destacarse más que por sí mismos.”

(…)

D. Álvaro se despierta sobresaltado. No solo recuerda nítidamente los sueños, sino que conserva el sabor, los aromas, el placer que le recorre el espinazo. El sol ha caído y unas nubes recias se ciernen sobre la costa. Tendrá que darse prisa si no quiere que le coja el chaparrón. Desciende la cota dejándose llevar por la pendiente, suave, recorriendo con la mirada los recovecos de un mapa que siempre se ensancha: Marineville, Bon Leste, Hildisvíni’s Blood; Sessair, Laputa, Salem, Friedrich Mond; Devil’s Cock, Marston Moor; Donde habita el olvido, Ridimoas, Sheffield, Llareggub; Pontevedra, Orphan Paradise; Whale’s Cliff, Port Drake, Un pub irlandés; Innisfree Féin, Shangri-La, Tractorville…