In the name of Ægir and of the dead generations

Dedicado a los ausentes.

Finalmente nació la Anglogalician Cup. Y nadie pudo decir exactamente en qué día o en qué hora,  pues hubo cientos de días, miles de horas. Por supuesto, hubo un domingo  en Sheffield, el  23 de Septiembre de 2007, en el pub Fat Cat, anegados de cerveza amarga. Pero aquella fue meramente la fecha que se graba en una placa. Se gestó años atrás, en los campos de sabre del Morrazo y en las colinas verdemoco del agreste Danelaw. Se gestó en un sinfín de torneos de 24 horas, en los mundialitos locales, en todas las Sunday leagues de la Pérfida, en los campeonatos de empresa, en los  mataderos de verano y en los sudores culpables de la Universidad. Se curtió en los páramos del Peak District,  se atisbó en las seminales ligas de veteranos.

Se gestó también en sitios distantes y circunstancias de claroscuro: en la ronda del  panadero que abarca desde Ribadavia a Ribadeo  y se bañaba al alba en Menduiña; en los campos de cricket y rugby de Inglaterra donde  todavía sueñan con 1966; entre socalcos  y porcos bravos, en la tozuda creencia británica que the stag in the forest runs free; en todos los sábados de descanso que uno sacrificó para ir a jugársela en un lodazal a cambio de una camaradería de cuncas y rituales atávicos, en todas las mañanas del mundo que uno se mintió con un “no vuelvo más “.

Nació  quizá, con el primer bote de espray en una camiseta del Birra’s Klav  o puede que fuera cuándo Shabba y Thomo no vendieron su amistad por un pig.

La Anglogalician Cup se pensó demasiadas veces y en incontables lugares.
Una construcción cimentada sobre las mitologías efímeras de diez mil juventudes anteriores que aspira a perdurar a partir de toda las leyendas imaginables a la luz de una hoguera.

Yo amo las paradojas y por eso te envío rosas blancas del Yorkshire en un carbón sombrío.

Mientras aguardamos el regreso de los  caballos  de peltre.